Nada faz mais sentido
Do que o que é seu
Seu sentido
Sua lamúria
Sua alegria, sua conquista
Sua fúria

Podem tentar alcançar
Mas só entrando na pele
Cavando profundo
Pra sentir e provar
Um pouco do seu tentar

Seu mundo de solucionar
O que insiste em identificar, nomear

Sua perspectiva particular

Seu olhar para o pesar

Que às vezes é sonhar

Até os problemas são pessoais
E como deixar de identificar
Os que me são próprios?

Viver só de amor, luar, maré
Do que é bonito, bom, sonhado,
Da única coisa que,
Podemos nos arriscar a dizer,
Todo mundo quer

O que me resta então?

De que me adianta

Tamanha agonia?

Se vivo em minhas esquinas

Praças e avenidas

Só, apenas eu, sozinha 

Contando apenas 

Com minha mensuração 

De quem a nada classifica

E é durante a rotina

Colocada mesmo assim,
E a todo tempo,

Em questão 

Questões alheias

Questões de significados 

De significar 

Seus parâmetros são tão amplos 

Quanto uma humilde sala de estar

2 metros quadrados

Para abrigar, suprimir

Toda uma vida de sonhar 

Vidas que não são minhas

Quem sou eu para orquestrar?

E se penso assim,

por que sigo a terceirizar 

decisões que apenas eu deveria tomar?

O que me resta é existir

E resistir íntegra, viver

Nesse mundo que está ruindo

Em sua forma normativa de não perceber

Quem não percebe a si, 

Não percebe a ninguém mais 

Mas segue na vitória de quem se satisfaz

Condenando gentilezas

Decretando guerra à paz

A vida que eu tenho 

Não é outra que poderia querer

Se ainda posso, é aí que farei

Nada além de mim 

Nunca, jamais poderei

Permissiva

A vida é muito complicada

Se você deixa, ela nem repara

Mas se você repara

Ela se deixa envolver

É permissiva, entra fundo na ferida

Te liberta enquanto aprisiona

Abismo pasmo da conquista

Enquanto eu estava sofrida

Lendo sobre minha solidão

A ferida viva que ocupava

Inteiramente meu coração

Sequer percebi quando parcialmente resolvida

Percebi que me deixei envolver

E que logo estava numa suspeita satisfeita

De fazer parte da encenação

Ela ainda está aí

Ocupa bem o seu lugar

A encenação é parte da vida

Como é parte da vida também

Uma diferente decisão tomar

Deixar de encenar

Qualquer coisa que te pediram

Viver consigo mesmo

É pensar nas coisas que estão lá fora

E não te tiram mais da mão

De saber seu caminho

Ter sua própria convicção

A vida que te consome

É sempre a vida da solidão

Solidão superficial

De superficialidades sãs

Se digo dessa forma, você de outro jeito

Que seja feito tudo perfeito

Pra se ser como se é

A narrativa é sempre uma

Sua história em cada lacuna

E o que preenche essa lacuna?

E essa história, ela foi sua?

Sem me questionar ou refletir

Não vivi sequer um ano que tive dessa vida

Dessa linda e doce narrativa

Desse suspiro na proa

Mesmo que também a âncora

Com o peso e sem a sombra

Da forma que a vida abençoa

Peso que nunca esperamos

Sombra com que sempre se sonhou

Coexistindo no espaço

Nos tirando do sério

Nos livrando do horror