desgraçados

Trabalhar 

e produzir  

e produzir, produzir.

produzir

enquanto desfalecemos

em vida

trabalhar com meio milhão

de pessoas

mortas

e produzir

vivendo em um país que aposta

na luta contra o que salva

na ciência que comprova

um país que apavora, desespera 

cada minuto de cada hora

e continuar a produzir

e consumir

e digerir a refeição

digerir a solidão

dentro de casa

os sintomas são sequelas

das mazelas

que levaremos

do trauma de

nesse governo desgraçado

seguirmos a viver

seguindo vivendo e tentando

agradecer pela vida

que a tristeza da partida

já abala muitos corações

e que esse presidente desgraçado

saia do seu posto rápido

tamanha quantidade de sangue

em suas diabólicas mãos

que seja denunciado

por toda parte

em cada comunidade

rua, esquina, avenida

nações e planetas 

cientes da besta

e juntos seremos um

por respeito e empatia

de quem tem a consciência

do valor de cada vida

quanto ao governo desgraçado

e ao presidente desgraçado

e suas decisões desgraçadas 

que deus os perdoe

porque eu, ah eu

os quero para sempre

muito além de condenados

sons do eco

 

escrever é esquecer

nos dizia Fernando Pessoa

que da vida que entoa

significados e mágoa

a arte é sempre refúgio

as considerações do coração

considerações da emoção

que são transpostas no texto

em declarada intenção

nos entristecem

atordoam, mistificam

porque o ser humano

é sempre a proa

do barco da completude

da experiência que soa

infinita, efêmera,

eco que para sempre ecoa

pela arte, digo sim

digo existir, digo renascer

é na arte que também me esbaldo

deixando um pouco de mim

em cada amanhecer

ao anoitecer, o coração é só tristeza

porque da vida que se vive

a agonia é dada certeza

as lembranças que vivem

tão profundamente

em cada mente e em cada melodia

nos levam para a imensidão

profundamente desesperando em apatia

e de viver e cantar,

e ouvir, aprender e sonhar

vivo corações partidos

tentando recompor

esse milagre de viver enquanto

há muito

já não sei quem sou

Aninha e Suas Pedras

Não te deixes destruir...
Ajuntando novas pedras
E construindo novos poemas. 
Recria tua vida, sempre, sempre. 
Remove pedras e planta roseiras e faz doces. Recomeça. 
Faz da tua vida mesquinha 
um poema. 
E viverás no coração dos jovens 
E na memória das gerações que hão de vir. 
Esta fonte é para uso de todos os sedentos. 
Toma a tua parte 
Vem a estas páginas 
E não entraves seu uso 
Aos que tem sede. 

                                                        Cora Coralina

E vai-se o tempo
Como uma pluma
Se desfaz no vento..
Sua persistência que habita
Apenas a memória
Que dele se tem.

Esse passado que nos largou
Apenas a mão de transformá-lo,
Não faz permanecer a lembrança que se quer,
Ou apagar o que faz envergonhar-nos.

Mas transformar o passado
É apagar também a lição.
Maldita fonte de aprendizado
São todos os erros de ontem,
De amanhã, de antemão.

Vai-se o tempo
Sem nos dizer
Quão rápido há de passar
O tempo que temos, ou quanto
Ainda se há de perder.

A virtude de entender o tempo
É perceber o agora,
Momento de única palpável certeza
Em toda nossa trajetória.

Os pássaros cantam hoje,
Cantarolaram ontem,
Provável que venham
E cantem amanhã.

Mas para ouvi-los,
E aos seus cantos inebriantes
Delicados, nunca sombrios
E de uma felicidade constante,
É preciso preparar os ouvidos
Ouvindo o cantar de agora
Sem dele apenas lembrá-lo,
Ou aguardá-lo na aurora.

Os pássaros existem nesse mundo,
Nesse tempo, nessa brecha,
Não onde ou quando lhe calhe esperar.
Esperar é escapar da mão a flecha.

Deixo esse ode ao presente
Para que nos livremos
Do sofrimento.
Para os que sofrem
Pela fluidez do tempo.

Tão bom é viver
Sabendo o tempo que se tem.
Esse tempo que é o agora,
Nunca além do que temos,
Nunca depois do tempo.

Mar Ane.

Nada faz mais sentido
Do que o que é seu
Seu sentido
Sua lamúria
Sua alegria, sua conquista
Sua fúria

Podem tentar alcançar
Mas só entrando na pele
Cavando profundo
Pra sentir e provar
Um pouco do seu tentar

Seu mundo de solucionar
O que insiste em identificar, nomear

Sua perspectiva particular

Seu olhar para o pesar

Que às vezes é sonhar

Até os problemas são pessoais
E como deixar de identificar
Os que me são próprios?

Viver só de amor, luar, maré
Do que é bonito, bom, sonhado,
Da única coisa que,
Podemos nos arriscar a dizer,
Todo mundo quer

O que me resta então?

De que me adianta

Tamanha agonia?

Se vivo em minhas esquinas

Praças e avenidas

Só, apenas eu, sozinha 

Contando apenas 

Com minha mensuração 

De quem a nada classifica

E é durante a rotina

Colocada mesmo assim,
E a todo tempo,

Em questão 

Questões alheias

Questões de significados 

De significar 

Seus parâmetros são tão amplos 

Quanto uma humilde sala de estar

2 metros quadrados

Para abrigar, suprimir

Toda uma vida de sonhar 

Vidas que não são minhas

Quem sou eu para orquestrar?

E se penso assim,

por que sigo a terceirizar 

decisões que apenas eu deveria tomar?

O que me resta é existir

E resistir íntegra, viver

Nesse mundo que está ruindo

Em sua forma normativa de não perceber

Quem não percebe a si, 

Não percebe a ninguém mais 

Mas segue na vitória de quem se satisfaz

Condenando gentilezas

Decretando guerra à paz

A vida que eu tenho 

Não é outra que poderia querer

Se ainda posso, é aí que farei

Nada além de mim 

Nunca, jamais poderei

Permissiva

A vida é muito complicada

Se você deixa, ela nem repara

Mas se você repara

Ela se deixa envolver

É permissiva, entra fundo na ferida

Te liberta enquanto aprisiona

Abismo pasmo da conquista

Enquanto eu estava sofrida

Lendo sobre minha solidão

A ferida viva que ocupava

Inteiramente meu coração

Sequer percebi quando parcialmente resolvida

Percebi que me deixei envolver

E que logo estava numa suspeita satisfeita

De fazer parte da encenação

Ela ainda está aí

Ocupa bem o seu lugar

A encenação é parte da vida

Como é parte da vida também

Uma diferente decisão tomar

Deixar de encenar

Qualquer coisa que te pediram

Viver consigo mesmo

É pensar nas coisas que estão lá fora

E não te tiram mais da mão

De saber seu caminho

Ter sua própria convicção

A vida que te consome

É sempre a vida da solidão

Solidão superficial

De superficialidades sãs

Se digo dessa forma, você de outro jeito

Que seja feito tudo perfeito

Pra se ser como se é

A narrativa é sempre uma

Sua história em cada lacuna

E o que preenche essa lacuna?

E essa história, ela foi sua?

Sem me questionar ou refletir

Não vivi sequer um ano que tive dessa vida

Dessa linda e doce narrativa

Desse suspiro na proa

Mesmo que também a âncora

Com o peso e sem a sombra

Da forma que a vida abençoa

Peso que nunca esperamos

Sombra com que sempre se sonhou

Coexistindo no espaço

Nos tirando do sério

Nos livrando do horror